hola amig@s, disculpen mi ausencia

Esta cercana navidad y un poquito mas lejano, el año nuevo, considero q es el momento ideal de volver en serio a comunicarme con un pequeño y selecto grupo de amigos con los q hemos compartido varios años. espero me recuerden, caso contrario volvermos a sumar, Felices Fiiestas para todos y un 2010 q nos de tranquilidad y felicidad.

Osvaldo, desde Villa Urquiza (aunque sinceramente no me agrada este nombre...por lo de urquiza, preferiría Rosas, en fin seguimos, ciudad autónoma de buenos aires.

Un gran abrazo y paz y bienestar para el mundo....me refiero a los de siempre, a los q durante siglos fueron masacrados.

Osvaldo Marengo

hoy, un día mas

Despues de un tiempo volví a entrar en mi casa-blog, me pregunte por que no ingreso en el cotidianamente si me ha dado tantos buenos momentos. En fin, no le encuentro respuesta cierta, se que el perder mi compañera me ha afectado y de alguna manera me he encerrado en mi pequeño mundo, mas creo a esta altura que no es bueno. Más despues de leer el Blog de JU, Planeta Zora y otros de su creación...me dan ganas de volver a comunicarme y esto si creo que es bueno!!! La misma motivación me la da mi gran amiga Dolores con su constancia en mantener su página para amantes del diseño gráfico. Un beso a todos y nos seguimos viendo....leyendo
Osvaldo

Quiereme

La distancia nos une chiquilina
el tiempo nos acompaña,
el amor nos guia, compañera, amiga,
esposa , mujer, mia...
Te extraño y te siento, te pienso y
mis venas revientan, desearte, amarte...tenerte
Mi vida, me entrego, todo te doy
mi cariño, reproches...
buenos y malos momentos...
mas tomame
Besame, dame todo por favor
dejame gozar tu vida
preciso tu piel para poder ser
Ahora en la distancia tu ser esta junto a mi
Te siento, te amo Ema
quiereme mi vida

aborto...ese duelo

Dos días después de hacerme un aborto, fui a una reunión social en la que había una mujer que poco antes había perdido su embarazo de seis meses. Todos trataban de estar alegres y ocurrentes, pero al mismo tiempo de medirse, de guardar cierto recato. Y aunque esa mujer era muy fuerte y conversaba y sonreía, costaba mucho esfuerzo disipar la nube de angustia y sufrimiento que la envolvía. Me acerqué a ella en un momento, y a pesar de que no nos conocíamos mucho, me habló de lo que le había pasado. Me dijo que tenía la sensación de que todo era irreal. Me dijo que su cuerpo estaba en esa fiesta, pero que su alma estaba en otra parte. No sé por qué me lo dijo a mí, pero la escuché. Yo del aborto no le dije nada. ¿Qué iba a decirle? ¿Qué yo había decidido interrumpir un embarazo, justo a ella que no lo había decidido y lo había perdido? Era claro que esa mujer estaba sumergida en un duelo del que le costaría mucho salir.Del duelo del aborto, en cambio, no se habla. Como no se habla del aborto, no se habla del duelo del aborto.Déjenme decirles a los que creen que de este tema todavía tampoco se puede hablar, que una mujer, si llega a la instancia del aborto, llega acorralada y descentrada. Y llega sola. El momento que va desde saber que se está embarazada al momento en el que una abre las piernas en un lugar sórdido y rodeada por desconocidos es un trance emocional de los más duros, difícil de describir, un trance por el que pasan tantas mujeres y sobre el que sin embargo no hay una sola línea escrita. La soledad es completa.En muchos casos, esa mujer viene de librar una batalla interna feroz. Porque una parte de ella está dispuesta al embarazo. Quizá no a la palabra embarazo, quizá ni siquiera a la idea, pero en el cuerpo de esa mujer, entre sus células y las de ese embrión, se está gestando también un vínculo. Hay tejidos que se comunican, y sangre que se mezcla, y hay millones de partículas biológicas enamorándose de ese nuevo ser, porque nuestro cuerpo está preparado para el amor, no para el rechazo.No es necesario que un grupo de fanáticos nos diga que eso que late ahí está vivo. Ese es el desgarro, ésa es la pesadilla. Eso es lo que muchas mujeres que abortan sienten y no pueden hablar con nadie. Eso que late ahí está vivo y es en potencia lo que cada una de esas mujeres alucinan en noches de insomnio. No es necesario el recordatorio de los pro-vida. Vaya nombre. Pro-vida es nuestro cuerpo, que ama más allá de nosotras.Y a medida que esa mujer comprende que no puede ser madre, porque psíquicamente no puede, porque eso pasa, porque así es la cosa, porque nada en ella logra constituirse en un impulso que la haga vencer adversidades, porque esa mujer es débil o porque tiene mucho miedo, no es que elija abortar: comprende que no le queda otro remedio. No hay muchos posibles peores momentos en la vida de una mujer. Se paga. Por el aborto no sólo se paga en consultorios clandestinos, también se paga un precio mucho más alto con el tiempo, gota a gota, en visiones, en inquietudes, en tristeza sin motivo aparente, en remordimiento.Ninguna mujer aborta algo que al menos por un instante, en su conciencia, no haya sido su hijo. Y si se llega a hacerlo, si se llega a tomar esa decisión tan dura, es porque sencillamente no se puede seguir, no se tiene resto, no se tiene coraje, no se tiene deseo. Hay momentos en los que algunas cosas no podemos. Es así, ultramontanos: hay momentos en los que algunas cosas no podemos. Así nos hace la condición humana.Hablar del aborto es necesario para poder decir algunas de estas cosas.
por Sandra Russo
de diario pagina12

(post editado hace un tiempo, creo vale la pena reeditarlo)
osvaldo

30 de marzo de 1978

30/03/1978
Para mi querido papa
Papa te extraño mucho, me dijo mi mama que a los doce años si Dios quiere voy a volver con vos. Te quiero comunicar que voy bien en el colegio, voy medio día. Siempre miro tus fotos y cartas y de tanto orgullo del papa que tengo, inteligente y tan bueno, espero que estén bien las cosas allá. Yo estoy muy bien y espero que vos, Leandro y Ema estén mejor que yo. Siempre deseo a la noche y rezo que me enferme yo antes que vos. Yo comprendo tu sacrificio para tus hijos y para tu mujer y los abuelos, pareces un burro de carga y siempre trabajando. Yo se que todo lo haces por nosotros. Extraño a Leandro y a todos, bueno ya no te escribo mas, saludos a Leandro y muchos besos para vos y Ema
firma Manuel


Manuelito, mi unico hijo de mi primer matrimonio, tenia a la fecha de esta carta apenas cinco años. Desgraciadamente partió en 1992
osvaldo

24 de diciembre de 1978

Ema:
se cumplen seis años de union verdadera. De cariño, de amor intenso, de creacion divina, de penas, luchas y trabajo. Lo mas importante es que ninguna obligacion juridica nos une, ni tampoco ninguna calesita burocratica religiosa.
Solo nuestro amor, nuestra valoracion al saber quien tiene a su lado. Hemos vivido muchas experiencias juntos, hemos dejado por el camino sensiblerias, simplezas y todo tipo de errrores y basuras que todo ser humano recorre en su existencia.
Mas estamos juntos. Hemos acumulado experiencia que nos permite disfrutar de lo indispensable y tolerar lo frustante. Tenemos todo lo necesario para triunfar como pareja. Nuestros hijos, nuestro inmenso amor, la pasion que nos funde en un solo cuerpo y un mutuo respeto.
En este , nuestro aniversario y en esta navidad, mi cariño a mi gran compañera, amiga y esposa.
Te quiero, Osvaldo
24/12/1978

El reloj, ese enemigo de la cultura

Por Eduardo Fabregat
El reloj es enemigo de la cultura. Es cierto, se ha señalado un amplio arco de obstáculos que van de la imposibilidad económica o social al garrote embrutecedor milico (“el palito de abollar ideologías”, Mafalda dixit), pero al cabo la principal barrera entre el ser humano y su voluntad de alcanzar cultura está medida en minutos. No por nada la cuestión es recurrente en obras literarias, cinematográficas, musicales, teatrales: El tiempo está de mi lado, cantan Los Rolling Stones, mientras Pink Floyd retruca que el sol es el mismo pero vos sos más viejo, corto de aliento y más cercano a la muerte. We’re running out of time, es el latiguillo de ese Jack Bauer cada temporada más desteñido, más aburrido, lleno de clichés, poseído por sus pequeños gestos. Incapaz de ganar cultura con tan poco tiempo entre balazo y balazo, entre la apretada sádica a un prisionero y la desactivación de una bomba atómica. ¿Quién puede sentarse a leer un libro en semejantes circunstancias? ¿Hay función de teatro a las 4 de la matina, cuando Jack termine de liquidar terroristas malos y se pueda poner una venda en la herida y una corbata decente?
Leer, ver ese programa o esa peli que nos recomendaron; sentarse a escuchar con toda atención el encantador From the corner to the block de Galactic, el hipnótico Radio retaliation de Thievery Corporation o el nuevo delirio de la Easy Stars All Stars, el tributo a Sgt. Pepper de la Lonely Hearts Dub Band; llevar al pibe al cine a ver Monstruos vs. Aliens en este 3-D de siglo XXI, que hace que aunque una película esté muy lejos de una Toy Story o un Wallace & Gromit, la experiencia sea inolvidable. Aquellos anteojitos de cartón ahora dan risa, son de otro... tiempo. Pero nos falta tiempo para todo. Aprovechamos veinte minutos de subte para hundir la cara en el libro mientras el iPod nos pone al tanto del disco de tal, miramos la tele en el andén para que no se nos escape algún quilombo que esté pasando, vemos los carteles de cursos extracurriculares de la UBA y nos lamentamos por enésima vez de que estaría bueno avanzar con el inglés, o animarse al italiano, o sorprender a la familia largando una perorata en ídish en el próximo Pesaj. Da lo mismo: es el acto de cultura que también nos gustaría llevar a cabo si no fuera porque tenemos tan poco tiempo, tan poco tiempo.
El tiempo se divide en minutos. La vida debería dividirse en compases.
El tiempo, los años que pasan, es también uno de los protagonistas de El poder del perro, de Don Winslow: uno de esos libros que provocan que uno le robe minutos a todo para poder seguir pasando páginas. “Abandonen toda esperanza (de soltar este libro) quienes entren aquí”, escribe Rodrigo Fresán en un prólogo que se deshace en halagos a los que no queda otra que darles la razón, toda la razón. Es un ladrillo de más de 700 páginas que asusta a cualquiera preocupado por el tiempo para leer, pero una vez que se empezó sólo queda el placer de que son un montón de páginas para disfrutar. Ya se verá cómo.
No es sólo que Winslow escribe como los dioses, con un estilo seco y rotundo que quita el aliento. De 1975 a 2004, el escritor estadounidense desgrana la historia de Art Keller, agente de la DEA a quien en primera instancia podría encajársele el término “incorruptible” pero en realidad es inadecuado, porque es un hombre que debe moverse en ámbitos donde abundan los grises. Y el rojo sangre. Keller es un tipo de principios tan sólidos como los de un Philip Marlowe, pero con un laburo enormemente más peligroso, más taimado. Mitad mexicano mitad gringo, Art, Arthur, Arturo camina entre el fuego del narcotráfico continental, el trampolín mexicano que introduce en el próspero mercado estadounidense la cocaína, la maría y el crack originados en Colombia. En esa senda en llamas, Keller se cruza con los Barrera mexicanos y los Cimino y Calabrese neoyorquinos, asesinos de la mafia y asesinos de la CIA (y a veces ambas cosas a la vez), el cambio de drogas por armas en el asunto de los Contras con Reagan, la pulseada de la Iglesia mexicana y el Vaticano con el gobierno durante el terremoto de 1985. Crack, guita a raudales, torturas bestiales y plomo por toneladas: como señala James Ellroy en la tapa, El poder del perro es “una hermosa visión en miniatura del infierno”. Un libro que exige ganarle tiempo al tiempo.
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La tiranía de los minutos, la depresión frente a la enorme biblioteca que nunca llegaremos a leer, limita además la capacidad de volver atrás, releer los cuentos de Cortázar, volver a escuchar el segundo de Talking Heads, mirar un episodio de la primera temporada de Dr. House (que en su quinto año demuestra que mejora más y más con el... tiempo) quedan necesariamente relegados por lo que aún no leímos, vimos, escuchamos. Recordamos el placer que nos dio conocer a Ignatius J. Reilly, pero en este momento Art Keller nos tiene agarrados del cogote.
En ese contexto, ¿cómo recibir la noticia de que el 9 de septiembre saldrá a la venta la discografía completa de The Beatles, ahora sí recontrarremasterizada y con el arte original pero también ampliado como para babearse? Los Beatles son el alimento base, consumido con placer a lo largo de las décadas, eso a lo que siempre se vuelve. La movida de EMI es tan noble como oportunista: es cierto, hay mucho por corregir en las grabaciones de The Beatles, aunque ellos se las arreglaron muy bien para obrar milagros con aparatos vetustos. Pero es inevitable advertir el contexto de crisis financiera general, y las pequeñas crisis que la industria musical ya tenía que afrontar antes de que el Muro de Wall Street se viniera abajo. Seguramente la restauración sonora tuvo su precio en libras, pero volver a poner en el mercado el catálogo más sólido de la historia (los discos de Los Beatles nunca tienen precio de oferta) a un costo menor del que llevaría producirlo, volver a apelar al fiel corazón del amante Beatle, es una jugada ciertamente rentable. Y dinero no es lo que anda sobrando en estas épocas.
Entonces, tic tac tic tac, el tiempo vuelve atrás y nos sitúa en el exacto lugar en que estábamos la primera vez que escuchamos Revolver. Tic tac, la aguja parece detenida una vez más (porque eso es lo que pasa cuando leemos un gran libro, vemos una gran película, nos topamos con el disco inolvidable: todo se detiene, la juventud eterna es posible) pero es un engaño porque la aguja sigue corriendo, sign’o’the times mess with your mind, hurry before it’s 2 late, y un fan de The Beatles no puede desperdiciar esta oportunidad de quebrarse el marote con las canciones de siempre pero en límpido sonido, pero también esto y aquello está esperando la atención. Demasiado.
El tema también se menea en los blogs y foros de Internet, donde se cruzan los melómanos: allí, la vieja guardia no termina de entender esa noria interminable en la que caen los usuarios más jóvenes, que bajan y bajan álbumes en forma compulsiva, le prestan media escuchada y pasan al siguiente. La desesperación por el tiempo que no alcanza parece más palpable en esa costumbre, esa cosa más de coleccionista de files que de apasionado: hay que hacer download de todo eso porque está ahí, al alcance de la banda ancha, aun con la plena conciencia de que la cantidad de tiempo bajado ocuparía sin pausas los próximos, digamos, seis o siete meses. La industria musical debería poner una atención más fina en ese fenómeno: la gente se baja un montón de material ilegalmente, es verdad, pero no ha dejado de comprar discos. Y probablemente seleccione sus compras culturales, que no son precisamente moneditas, apelando a ese método. Las ruedas –los engranajes– siguen girando, en los últimos cinco o seis años las cifras de ventas de música vivieron en ascenso.
En El poder del perro, Art Keller también reflexiona sobre el tiempo. Está a punto de ponerle las manos encima al Tío Barrera, capo del trampolín mexicano, en una operación que exigió un complejo y delicado entramado político entre México y Estados Unidos, y entre las mismas fuerzas de seguridad de cada país, y en la que “todo depende del factor tiempo”. “Es un golpe de Estado del Estado, piensa Art, planeado al segundo, y si este momento pasa, será imposible mantener el secreto un día más. La policía de Jalisco salvará a Barrera, el gobernador aducirá ignorancia y todo se acabará.”
Por suerte, nada se acaba allí: aún falta una mitad del libro. Aún queda tiempo para detener el tiempo. Aun podemos creer que toda la vida por delante nos permitirá seguir alimentando el intelecto, el alma.
Tic tac.
de Pagina 12, 11 de abril 2009
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Volver.........

Estimad@s...esto del arroba en algunas oportunidades me rompe las pelo... que agrupa, junta, engloba...je..je, pero por sobre todo despersonaliza....y buhhheeee...
La novedad es q aquí estoy.....con los pocos o muchos compañeros que he acompañado y a su vez me han leído desde septiembre de 2oo3 en q si no me equivoco socialice..."consigna"...
a los q están, los q q abandonaron (seguro q por un tiempo) un abrazo y les aseguro q a la larga o la corta nos veremos!!!!!
osvaldo....dxe Viulla Urquiza!!!!

Doce semanas para poder decidir

La fórmula aprobada consiste en no llamar aborto a una intervención durante las primeras doce semanas de gestación.

La Ciudad de México se convirtió en la primera urbe latinoamericana en despenalizar el aborto. Ahora, interrumpir el embarazo por cualquier razón antes de los tres meses de gestación ya no es delito en la capital mexicana. Una amplia mayoría legislativa (integrada por el PRD, el PRI, Nueva Alianza, Alternativa y Convergencia, y sólo la oposición del PAN y del Partido Verde) modificó la definición de aborto en el artículo 144 del Código Penal para el Distrito Federal, y estableció que la interrupción del embarazo ocurre solamente “después de la decimosegunda semana de gestación”, justo “cuando el embrión se implanta en el endometrio”. Después de este período se mantiene como un delito, pero el Legislativo capitalino redujo la penalidad para las mujeres que recurran voluntariamente al aborto después de ese período, al pasar de uno a tres años de cárcel a solamente de tres a seis meses de prisión o bien una conmutación de pena de 100 a 300 días de trabajo comunitario. El delito de aborto sólo se sancionará cuando se haya consumado, no cuando sólo se intente, siempre y cuando no forme parte de las cuatro excluyentes de responsabilidad penal que ya existen.

De paso, se modificó Ley de Salud del Distrito Federal: se garantiza que la atención de la salud sexual y reproductiva tiene carácter prioritario y que los servicios que se presten en esta materia constituyen un medio para el ejercicio del derecho de toda persona a decidir de manera libre, responsable e informada sobre el número y espaciamiento de los hijos. Esto obliga a las instituciones de salud pública de la Ciudad de México a atender cualquier solicitud de aborto antes de las doce semanas de gestación, independientemente de que la mujer que lo requiera cuente con cobertura médica en alguna institución federal de salud.

La reforma fue posible mediante la modificación del Código Penal vigente en la ciudad. Incluye también la figura del “aborto forzado”, es decir, cuando ocurre la interrupción del embarazo, en cualquier momento, “sin el consentimiento de la mujer embarazada”, lo cual es penado con hasta ocho años de prisión, que puede elevarse hasta 10 si media violencia física o moral. En ambos casos es delito grave, sin libertad bajo caución. Si el aborto forzado lo causa un médico cirujano o partera, enfermero o practicante, se le suspenderá en el ejercicio de su profesión u oficio el mismo tiempo que se le haya impuesto de pena de prisión.

El proyecto original del izquierdista PRD contemplaba incluir dos causales más para despenalizar el aborto, una era por pobreza, y la otra reivindicaba el derecho de toda mujer a decidir en forma libre sobre el número de hijos que desea tener, según lo estipula el artículo cuarto, sobre el cual se debatió en todos los foros a lo largo de este año.

El giro de 180 grados en la redacción del dictamen final elaborado por las comisiones unidas de Salud, de Equidad y Género y de Administración y Procuración de Justicia ocurrió casi a la medianoche del jueves, cuando se optó por desechar esas causales para cambiar el tipo penal del aborto –algo no contemplado en el dictamen inicial– y evitar así la posibilidad de que la Suprema Corte de Justicia de la Nación rechazara la reforma, atendiendo una controversia constitucional que ya preparaba el conservador PAN. Las otras causas que no castigan el aborto son: cuando es producto de violación; cuando ocurre involuntariamente (imprudencial o culposo); por malformaciones genéticas o congénitas graves del producto y por riesgo de grave daño a la salud de la madre, incluyendo el riesgo de muerte.
Por Gerardo Albarrán de Alba
Desde México, D. F.
Publicado en diario Página12

De nuevo

De nuevo estoy de vuelta
después de larga ausencia,
igual que la calandria
que azota el vendaval, y traigo mil canciones
como leñita seca.........

Así dice una canción que cantaba el inigualable Jorge Cafrune y me tomé la libertad de apropiarme de esas sentidas palabras para reintegrame al equipo...jeje...No como calandria !!
Un abrazo a tod@s y nos estamos viendo.
Osvaldo

falta de memoria

Hola amigos, les cuento que el motivo que me obligó a no publicar durante un tiempo, diría bastante largo, se debió principalmente al olvido de la contraseña...que cabeza!!!!
Me empeciné en tratar de recordarla y fui tirando espaciadamente distintas variantes de la misma, pues me quedó grabada en mi "única" neurona sanita, una partecita. Más fue en vano, acepté la derrota y fui dócil y obediente a la casita de Blogger a pedir ayuda...y aquí estoy nuevamente..jeje
Mañana la seguimos, cariños a tod@s

La píldora del día después ya se distribuye gratis en todo el país

Sirve para prevenir embarazos no deseados.
Figurará en el Programa Médico Obligatorio.
Ver Completo en diario Clarín

Cómo funciona el corazón artificial

El hospital Garrahan, en Buenos Aires, cuenta con la única unidad que existe en toda América exceptuando Canadá, y pronto tendrá dos. Sirve para dar soporte vital a pacientes, a la espera de un trasplante, cuyo corazón ya no funciona.
Del gabinete azul con rueditas, del tamaño de un pequeño equipo de aire acondicionado y con una consola de comando encima, salen dos tubos que se reparten hacia dos pequeñas esferas que caben en una mano. En el interior de cada una de éstas hay una membrana flexible que la divide en dos mitades totalmente separadas, sin comunicación alguna entre sí, una para el aire, otra para la sangre.
Cuando la cámara de aire se llena, ejerce sobre la membrana una presión que expulsa el líquido de la cámara adyacente por una válvula de salida; cuando la cámara de aire se vacía porque la máquina lo aspira, se genera una depresión que expande el volumen de la cámara de líquido, y ésta se vuelve a llenar a través de una válvula de entrada. Cada una de esas válvulas de entrada y de salida de líquido de cada una de las dos esferas está conectada a una cánula. Una de ellas recibe la sangre de la arteria pulmonar de Dominique y otra sale de la misma esfera impulsándola hacia su arteria aorta. La tercera cánula, en la otra esfera, recibe la sangre venosa, y la última la impulsa hacia los pulmones de Dominique.
Son las funciones que normalmente cumplen las aurículas y ventrículos del músculo cardíaco.
La niña, que tiene 5 años y lleva 2 a la espera de un trasplante, vive conectada a esta maquina, que repite la mencionada operación a un ritmo regulado por computadora. El corazón de la pequeña cordobesa ?la tercera paciente del Hospital de Pediatría Juan Garrahan en recibir este tipo de soporte vital? ya no funciona: la máquina, cuyas cánulas se insertan en él, cumplirá esa función hasta que aparezca un donante adecuado a su tamaño, edad, peso y compatibilidad histológica.
Un motor sustituto. Desde la unidad de control del equipo, el cuerpo médico puede regular qué cantidad de aire bombea la máquina, con qué presión y cuántas veces por minuto, según el tamaño del paciente, ya que los requerimientos de un niño de 5 años no son los mismos que los de un adulto (aunque se encuentra en un hospital de pediatría, la máquina podría ser usada también en una persona adulta). Y también sobre los requerimientos puntuales de la persona conectada, ya que un mejoramiento de su estado podría implicar una menor exigencia.
El sistema fue diseñado y fabricado por una compañía alemana de tecnología médica y tiene un costo cercano al millón de pesos, según datos del Hospital. El jefe de la unidad de Trasplante Cardíaco, Horacio Vogelfang, señala que -siempre que hay un contacto del medio externo con el medio orgánico, el riesgo de infección es muy grande-, y es ésta la principal preocupación para la persona en tratamiento, además de la de esperar que aparezca el donante. Principalmente porque al tratarse del corazón, tal infección se propagaría inmediatamente a través del impulso dado a la sangre que recorre todo el cuerpo. Debido a ese riesgo, no mayor que el que representa cualquier otra internación para procedimientos de alta complejidad, los especialistas del Garrahan mantienen a Dominique en espera hasta que aparezca un corazón realmente adecuado para ella.
El equipo al que se conectó a Dominique lleva cuatro meses habilitado en el Garrahan, centro de salud estatal al que son derivados pacientes pediátricos y juveniles de todos los puntos del país.
En diciembre pasado el Estado nacional comunicó la adquisición de otro de estos sistemas, que funcionará en el mismo hospital y que pronto será instalado. La chance de un futuro.
¿Cuál es hoy por hoy el pronóstico para un niño de la edad de Dominique al que se le hace un trasplante cardíaco? Antes de decirlo, Vogelfang cree preciso reconocer que se trata de chicos que de no recibir el trasplante indefectiblemente morirían. Pero el trasplante exitoso, indica, -representa una sobrevida importante con una muy buena calidad de vida-.
-Los chicos que hemos trasplantado están bien, y hacen una vida con cuidados especiales, pero hacen una vida totalmente normal-, remarca el jefe de la unidad, que inició el programa de trasplantes en el año 2000. Niños o adultos, los pacientes trasplantados de corazón deben recibir de por vida un tratamiento farmacológico inmunosupresor, para disminuir la capacidad de rechazo que el organismo puede generar frente al nuevo órgano. Independientemente, vivir más tiempo le da al paciente la chance de un futuro, en el que algún adelanto tecnológico tal vez podría resolverle el problema de manera definitiva o más satisfactoria. Y en cuanto al corazón artificial, Vogelfang cuenta que en Alemania, la misma empresa ha desarrollado ahora un sistema que cumple las mismas funciones, pero en forma portátil: la persona está conectada permanentemente y se lo lleva a su casa:
-A un paciente de Turquía inclusive se le implantó uno de estos corazones, pero dentro del tórax; la consola se transforma en un maletín del tamaño de una computadora portátil que la persona lleva a todas partes como si fuera un bolso-.
por Marcelo Rodríguez
en diario La Voz del Interior
Pcia. De Córdoba

Diez décimas de saludo al pueblo Argentino

Allá en mi pago hay un pueblo que se llama no-me-olvides;
quien lo conozca que cuide su recuerdo como gema,
porque hay olvidos que queman y hay memorias que engrandecen,
cosas que no lo parecen, como el témpano flotante,
por debajo son gigantes sumergidos que estremecen.
Mi pueblo es un mar sereno bajo un cielo de tormenta;
laten en su vida lenta los estrépitos del trueno.
Pudo engendrar en su seno las montoneras de otrora
y cuando llegue la hora, mañana, también podrá
clavar a su voluntad mil estrellas en la aurora.
No hay cosa más sin apuro que un pueblo haciendo la historia.
No lo seduce la gloria ni se imagina el futuro.
Marcha con paso seguro, calculando cada paso
y lo que parece atraso suele transformarse pronto
en cosas que para el tonto son causa de su fracaso.
Mi pueblo no es argentino, ni paraguayo, ni austral;
se llama -Pueblo Oriental- por razón de su destino.
Pero recorre el camino de sus hermanos amados,
el de tantos humillados, el de América morena,
la sangre de cuyas venas también late en su costado.
Mi pueblo no estuvo ausente ni mucho menos de espaldas
a la trágica y amarga historia del continente.
Fuimos un balcón al frente de un inquilinato en ruinas
-el de América Latina frustrada en malos amores-
cultivando algunas flores entre Brasil y Argentina.
Pero mucho no duraron las flores en el balcón,
el rosqueo y su ambición, imprudente, las cortaron.
Y fueron las mismas manos que arruinaron el vergel,
las que acabaron con él, las que hoy muestran,
codiciosas, en vez de un ramo de rosas unas flores de papel.
No falta el bobalicón nostálgico del jardín,
pero entre todos el ruin es el que trajo al ladrón;
ese no tiene perdón; si protegen sus ganancias,
la decencia y la ignorancia del pueblo son sus amores;
no encuentra causas mejores para comprarse otra estancia.
Ese sí, no es oriental, ni gringo, ni brasilero;
su pasión es el dinero porque es multinacional.
Mentiroso universal desde que vino Hernandarias,
piensa en sus cuentas bancarias ponderando a los poetas
que hacen con torpes recetas canciones estrafalarias.
Así pues, no habrá camino que no recorramos juntos.
Tratamos el mismo asunto orientales y argentinos,
ecuatorianos, fueguinos, venezolanos, cuzqueños;
blancos, negros y trigueños forjados en el trabajo,
nacimos del mismo gajo del árbol de nuestros sueños.
Y ahora reciban, señores, un saludo fraternal;
dice mi pueblo oriental; ya vendrán tiempos mejores.
Cifra de nuestros amores, poncho patria en el espanto,
de mi pueblo y sus quebrantos no les puedo conversar,
sólo les quise entregar su corazón con mi canto.
de Alfredo Zitarrosa
1936-1989

James Brown

Situaciones como las que siguen, publicadas en pag12, realmente te ponen en duda respecto a las reacciones de los seres humanos y a su condición de tales. Obvio que más de uno pensará con derecho, que hay miles de ejemplos mas importantes que el presente para graficar tales actitudes. Quién no conoce en carne propia o por comentarios de amigos o familiares de situaciones semejantes en que al morir el aglutinante, en estos casos poseedores de pequeñitas o grandes fortunas, se genera automáticamente una riña general que pone en pie de guerra a todos involucrados?
- Ahora no les parece que este caso es aberrante, como es posible que tengan al fallecido insepulto para dirirmir derechos sobre sus bienes? Realmente da asco, ni es sus peores pesadillas el pobre James pudo haber soñado todo esto.
Osvaldo

Tres semanas después de muerto, el cantante de soul James Brown permanece insepulto por la furia desatada entre sus herederos. Los seis primeros hijos no aceptan a la última compañera de Brown, Tomi Rae Hynie, como su esposa o viuda legítima, ni reconocen los derechos del hijo de ambos, James Jr. Ahora, una guerra de abogados, denuncias y contradenuncias impide tomar decisiones. Y así, el cadáver embalsamado de James Brown permanece encerrado en su ataúd, en el cuarto de su casa, en Carolina del Norte, a la que tampoco se puede entrar hasta que se arreglen los conflictos legales. Desde el exterior, un grupo de admiradores pasa con fuerte volumen la canción que hizo famoso al cantante: -I feel good- (me siento bien).

Hija de un desaparecido recupero su identidad

foto pag12
Se trata de Pilar Szwedowicz, desde ahora Pilar Zarco Pérez, quien conoció recientemente el fallo de la Cámara de Familia de Segunda Nominación que admitió que es hija de David Zarco Pérez, un joven secuestrado en setiembre de 1976 y que aún permanece desaparecido.
Por esta decisión podrá llevar su verdadero apellido en el DNI, tal como había reclamado.
Pilar es cabo de la Policía de la Provincia de Córdoba y en la actualidad se encuentra con licencia médica, solicitada luego del intenso acoso laboral y discriminación que comenzó a sufrir luego de enterarse y notificar a sus superiores que era hija de desaparecidos.
Su periplo comenzó hace seis años, cuando por Carlos Martina, un compañero de militancia de su padre, se enteró de su situación.
Por temor a la represión, su madre, Raquel Torres, le había ocultado su verdadera identidad y la joven fue inscripta en el Registro Civil con el apellido de quien actuó como su padre, Aldo Szwedowicz.
Un examen de ADN que se realizó el año pasado confirmó en un 99,9 por ciento que Pilar es hija de Zarco Pérez.
A partir de allí, los abogados de la mujer iniciaron las actuaciones judiciales para que pueda recuperar su verdadero nombre y entablaron una demanda de "reclamación de filiación post mortem" contra la familia Zarco Pérez.
Ana Poluica de Zarco Pérez, la madre del estudiante desaparecido y abuela de Pilar, se habría presentado como la única heredera de su hijo y habría cobrado la indemnización otorgada por el Estado a los familiares de las víctimas de la dictadura, indicó el matutino.
La Cámara de Familia resolvió hacer lugar a la presentación de la joven amparándose en los estudios de ADN que confirman que es hija del militante santiagueño desaparecido en Córdoba entre la noche del 16 y la madrugada del 17 de setiembre de 1976.
Zarco Pérez era dirigente del Centro de Estudiantes de la Facultad de Arquitectura.
La Cámara decidió -acoger la demanda de impugnación de paternidad, declarando que no existe vínculo biológico de filiación entre Aldo Szwedowicz y Pilar Szwedowicz- y, a su vez, -acoger la demanda de reclamación de hija extramatrimonial post mortem declarando que David Oscar Zarco Pérez es el padre biológico de Pilar Szwedowicz-.
-La sentencia es un paso más que importante porque yo recuperé mi identidad, me siento completa. Esto es como volver a nacer-, dijo Pilar al diario cordobés La Voz del Interior después de conocer el fallo de la Cámara.
-Me encuentro con que tengo un apellido nuevo, pero no tengo familia. No justifico la actitud, pero puedo llegar a entender que el proceso de aceptación es difícil. Yo no voy a presionar ni a hacer nada para que ellos me acepten, pero si en algún momento me quieren conocer, aquí estoy-, expresó en referencia a los familiares de su padre.
Pilar Zarco Pérez está casada y tiene una hija de siete años.
Fuente: DyN
En diario pag12

Me sirve y no me sirve

La esperanza tan dulce,
tan pulida, tan triste,
la promesa tan leve,
no me sirve.
No me sirve tan mansa la esperanza

La rabia tan sumisa, tan débil,
tan humilde,
el furor tan prudente
no me sirve.
No me sirve
Tan sabia tanta rabia.

El grito tan exacto
si el tiempo lo permite,
alarido tan pulcro
no me sirve.
No me sirve tan bueno
Tanto trueno

El coraje tan dócil
la bravura tan chirle,
la intrepidez tan lenta
no me sirve.
No me sirve
tan fría la osadía.

Si me sirve la vida
que es vida hasta morirse,
y el corazón alerta
sí me sirve.
Me sirve cuando avanza la confianza.

Me sirve tu mirada
que es generosa y firme,
y tu silencio franco sí me sirve.
Me sirve la medida de tu vida.

Me sirve tu futuro
que es un presente libre,
y tu lucha de siempre
sí me sirve.
Me sirve tu batalla
sin medalla.

Me sirve la modestia
de tu orgullo posible,
y tu mano segura
sí me sirve.
Me sirve tu sendero,
compañero.

Mario Benedetti

Oración de un desocupado

Padre,desde los cielos bájate, he olvidadolas oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora, no tiene que lavar, limpiar,
no tiene que preocuparse andando el día por la ropa, no tiene que velar la noche,
pena y pena, rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.
Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido, que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay, bájate un poco, contempla esto que soy,
este zapato roto, esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes,
la fiebre cavándome la carne, este dormir así, bajo la lluvia,
castigado por el frío, perseguido te digo que no entiendo,
Padre, bájate, tócame el alma, mírame el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo,
Padre, bájate, si estás, que busco resignación en mí
y no tengo y voy a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy a gritar a sangre en cuello
Juan Gelman

Punto de vista

El futuro, el fracaso humano.
En doscientos años, quizá, cuando los libros de historia sean holográficos, o de piedra, o un microchip los introduzca en el cerebro, las décadas finales del siglo XX y las primeras del siguiente acaso se recordarán como catastróficas. Describirían un mundo globalizado, donde la gran mayoría era pobre. También hablarían de un gran fracaso del humano: el sida había aniquilado a 50 millones de personas. A los historiadores del futuro les costará comprender cómo en lugar de gastar los fondos necesarios para combatir la enfermedad destinaban menos de la mitad. Y que después de 25 millones de muertes aún seguían discutiendo sobre un insignificante adminículo al que llamaban preservativo.
por Oscar Angel Spinelli
en diario Clarín

Obituario con hurras

Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.
Mario Benedetti